Похоже, я возвращаюсь на дневники, надеясь написать несколько постов о тех мыслях, которые меня посещают, по сути это полная графомания, но пусть будет она, чем что-либо еще*

Моя жизнь сейчас тянется как нитка из катушки: мерно, долго, с надеждой стать красивым рисунком в вышивке или ярким росчерком на заплатке, если она будет не в тон одежде.
По сути мне уже не о чем говорить, как было некоторое время назад. Если нитка умеет говорить, она говорит своим цветом на белой ткани, частью общего фона или деталью, как, например, белым штрихом в отблеске на глазах.
К сожалению, я не знаю своего финала или общей картины. Когда твоя жизнь - это тянущаяся нитка, ты можешь только думать о вечном, например, о том, что вечность похожа на катушку с белой нитью, но это только пока ее распутывают.
Наверное, мы все тянемся, как нити, в вечное пространство узоров и нашивок.
Как себя чувствуют рисунки белого на белом? В разных оттенках нашей суетной жизни.
Вопрос о том, что когда мы тянемся, то быстро заканчиваемся, может быть актуален?

Лишь бы не спутаться с другими предметами, лишь бы не спутаться в направлении или клеточках.
А по сути наша жизнь как минное поле, только мы все как нитки.

Только не ищите смысла в этой записи, его тут нет.
_
*кроме одного