Я чувствую себя персонажем, из сердца которого растут огромные щупальца, которыми можно душить или незаметно красть вещи, как, например, совесть. И я постепенно убиваю людей, ввожу в заблуждение, смеюсь.
Но моя душа будто в позвоночнике прибита к дереву и истекает кровью. Вязкая кровь и гниль из мертвых внутренностей льются наружу, и я могу только наблюдать происходящее вокруг.
Нет, это не жизнь, это наблюдение.